RECORTES

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

Color verde

Un corazón es una riqueza que no se vende ni se compra, pero que se regala.

Flaubert

Anoche descubrí

que tengo hongos en el corazón.

Hongos que nacen y mueren en él,

en mi corazón.

Mi corazón late

y de él

se desprenden

pequeñas partículas de moho,

de color verde,

con olor a petróleo,

a descomposición.

Anoche,

descubrí que mi corazón

está en descomposición.

Mi corazón es verde fluo

Y tiñe de su color todas mis venas

Ahora mis venas son verdes

Y tiene olor

Olor feo

Mi sangre ya no es roja

Es verde

Verde musgo

Verde fluo

Verde militar

Verde, y punto.

EXTRANJEROS

"Fallen Angel" 

Jean-Michel BASQUIAT

-       Todo esto tiene un aire nauseabundo a despedida-

Tu voz ha cambiado. 

Tu cuerpo también. 

Me cuesta ahora seguirte el paso.

Proceso con torpe lentitud tus palabras,

tropiezo en tus preguntas y

no encuentro tus miradas.

Sonreímos a destiempo;

este lugar comienza a sentirse inmenso, 

y nuestra proximidad,

antes refugio de amantes y compañeros,

nos convierte ahora en

moribundos 

extranjeros.  

"Untitled" (Two Heads on Gold)

Jean-Michel BASQUIAT

3

Son las 3 de la mañana

Y en la ciudad no hay mas que sonidos

Sonidos de sirenas de bomberos

Sonidos de música disco

Sonidos de gritos desesperados

Gritos de quien duerme en la calle y tiene frío

Gritos de quien ve a la muerte

Gritos de quien tiene el corazón roto

Gritos de ausencia

Gritos de una mujer que recibe un golpe

Gritos de un poeta borracho

Gritos de un cineasta frustrado

Gritos

Son las 3 de la mañana

Y yo no grito

Porque mi silencio ya lo gritó todo.

TIEMPO

Foto: Anibal Greco

Me obsesiona el tiempo
La idea que se tiene de él
Y cuando todo pasó
Noté cada parte de ese tiempo
Noté las baldosas frias de esa casa vieja
Porque la casa no era antigua
Era vieja
Y ya no era mas una casa
De la casa habían quedado las baldosas
Y la cocina
Con todos los utensilios
Nada mas quedaba de la casa
Yo me senté en un escalón
Junté mis piernas
Tuve ganas de descalzarme
Y sentir las baldosas frias de esa casa vieja
Tuve sed
Y noté los carteles de las paredes
Noté la puerta del baño
Noté las tazas de la mesa
Noté el sonido permanente del murmullo colectivo
Noté el movimiento de la calle
Noté
Te noté

Cortezas

Zin LIM

 - De todos los cuerpos, tu cuerpo -

"¿Could you give me some joy?

¿Could you give me some fun?"

Te quiero con mis dientes

 y con mis huesos.

Te quiero de manera ósea,

permanente,

irreductible,

inherente.

Te quiero con las rama de los arboles,

 en la cumbre

y con los dedos

Te quiero de manera táctil,

palpable,

concentrada.

Te quiero corteza,

te quiero raíz,

te quiero enraizado,

volátil,

acuoso.
Te quiero aire, pero te quiero.

NUNCA OÍ TU NOMBRE

"No hay nada que discutir no hay nada que recordar no hay nada que olvidar es triste y no es triste parece que la cosa mas sensata que una persona puede hacer es estar sentada con una copa en la mano"

Charles Bukowski

Si algún día te pararas frente a mi

Fingiría no conocerte

Te quitaría toda la identidad

Diría que no se quien sos

Que nunca he visto tu cara

Que nunca oí tu nombre

Y que tu risa me resulta nefasta

Y tu mirada una burla

Una piedra

Una zanja

Un cascote

Un arma de tergopor

Una bala de plástico

Un sonido difuso

Que no comunica

Que no avanza ni retrocede

Una cosa estática

Sin emoción

Sin nada

Una nada

Pero eso sería darte demasiada importancia

No sé quien sos

No hay nadie aquí.

VERDE VERDAD

"El hijo del hombre"

René MAGRITTE

- Hay placeres que no deberían compartirse, como ir al cine, al teatro … o a la pileta -

Durante cinco minutos, no podíamos parar de pensar … 

ni de escribir.

Me siento en la última mesa del bar. Hay algo en ese rincón solitario que me parece absolutamente irresistible; lo escojo entre todos, entre todos los rincones solitarios de este lugar empachado de posters noventosos y música electro pop. Mi mesa es amplía, tiene un frasquito de azúcar voluptuoso y un arbolito en el centro que brilla de lo verde verdoso. Verde manzana, verde verdad. El sillón tiene un patrón de mapamundi y suena –puff- cuando me siento; lo hago una y otra vez, puff, puff, puff. Detrás mío ladrillos rojos, una pared completamente desnuda apenas cubierta en los extremos por un telón de terciopelo bordó y un cuadro vulgar de una chica que grita y sostiene una corona de diamantes en su cabeza. Pienso en Andy Warhol y en el teatro isabelino. “Parting is such sweet sorrow that I shall say good night till it be morrow”. Al lado mío un hombre de ojos negros y pantalones de pana.  Lee algo que no alcanzo a distinguir. Son fotocopias empastadas. De vez en cuando ríe, lee, ríe de nuevo, subraya algo en las páginas y sigue riendo. Son las tres de la tarde y el silencio amenaza con desaparecer a un ritmo violento. Es la multitud. Eureka. Un chico de rulos y pantalones ajustados entra caminando por la puerta de vidrio como si bailara un tango, a su lado un chico de tatuajes y mohawk afilado que va gritando sin mesura sus recuerdos de una fiesta clandestina, agita sus manos, de arriba a abajo y de manera espasmódica, por un momento todo se detiene, - qué lindo, tiene ojos azul menta-. Detrás suyo una pareja de fisiculturistas, entran riendo con festejo escandaloso, sus músculos brillan bajo las lámparas amarillas; brillan, they shine, they´re made of sparks.  Al fondo los extranjeros,  charlan en una lengua intermedia, casi ininteligible, aquello no es ni norte ni sur pero a nadie le importa. Gesticulan en exceso y cada tanto se detienen a tomar el café. Su calidad de extranjeros se revela con ternura en la suela molida de sus zapatos. Quiero levantarme y darles un abrazo. UN LAPSO. Suena Katy Perry. 

DIANA MÁGICA Y SUSAN SONTAG

Hay algo depredador en en la acción de hacer una foto. Fotografiar personas es violarlas, pues se las ve como jamás se ven a sí mismas, se las conoce como nunca pueden conocerse; transforma a las personas en objetos que pueden ser poseídos simbólicamente. Así como la cámara es un sublimación del arma, fotografiar a alguien es cometer un asesinato sublimado, un asesinato blando, digno de una época triste, atemorizada.

Quizá con el tiempo la gente aprenda a descargar mas agresiones con cámaras y menos con armas, y el precio será un mundo aún mas atragantado de imágenes.

Nadie jamás descubrió la fealdad por medio de las fotografías. Pero muchos, por medio de las fotografías, han descubierto la belleza.

Sobre la fotografía

Susan Sontag.

Las melancolías de TODD HIDO

TODD HIDO

(1968 - Kent, Ohio)

"Photography is a profound corner that sits in between literature and film" - Lewis Baltz