DIANA MÁGICA Y SUSAN SONTAG

Hay algo depredador en en la acción de hacer una foto. Fotografiar personas es violarlas, pues se las ve como jamás se ven a sí mismas, se las conoce como nunca pueden conocerse; transforma a las personas en objetos que pueden ser poseídos simbólicamente. Así como la cámara es un sublimación del arma, fotografiar a alguien es cometer un asesinato sublimado, un asesinato blando, digno de una época triste, atemorizada.

Quizá con el tiempo la gente aprenda a descargar mas agresiones con cámaras y menos con armas, y el precio será un mundo aún mas atragantado de imágenes.

Nadie jamás descubrió la fealdad por medio de las fotografías. Pero muchos, por medio de las fotografías, han descubierto la belleza.

Sobre la fotografía

Susan Sontag.

Las melancolías de TODD HIDO

TODD HIDO

(1968 - Kent, Ohio)

"Photography is a profound corner that sits in between literature and film" - Lewis Baltz

MI PADRE

Mi padre es como una nube negra de la que caen gotas tibias, granizos y meteoritos
Mi padre ha brillado como mis ojos al sol
Ha dejado huellas oscuras y destellos de luz en mi corazón
Ha vivido todo lo feo, y todo lo bello
Ha encontrado soles por el camino y los ha perdido como un tonto
Por mi padre he llorado días enteros
He sentido su ausencia, y me ha molestado profundamente su presencia
Lo vi irse, y lo vi volver mil veces
Ha visto a mi orgullo esfumarse, y también ha sufrido mi indiferencia
Hemos sido mas conflictivos que una guerra mundial
Y hemos llegado a acuerdos que no hemos cumplido jamás
Vi su luz apagarse
Y vi su luz encenderse
Lo he querido matar tantas veces
Y lo he visto morir muchas mas
He querido revivirlo, y alguna que otra vez lo he logrado
He oído su música, y me la ha regalado
Él sabe reír, y sabe mejor que nadie hacerme reír
Mi padre siempre está lejos, y siempre está cerca
Mi padre me molesta
Mi padre me falta
Mi padre es verde, es azul y es bordó
Mi padre, está viejo y arruinado
Joven y bello
Está duro, y está mas blando que el niño en el que se transforma a diario
Niño cabeza dura
Niño cabeza cuadrada como Pedro Picapiedra
Cuando era niña, yo decía que mi padre tenía la cabeza cuadrada como Pedro Picapiedra
Mi padre ha picado todas las piedras de mi camino,
Y en su lugar me ha puesto otras piedras,
Piedras que he sabido devolverle
Nos hemos tirado con piedras, con palos, con ladrillos y con colores
Y estas palabras
Palabras sueltas que he reunido para hablar de mi padre
Son la definición de su ser 
Su ser libre y no tan libre
A mi papá, lo he querido, lo quiero y lo querré para siempre.

Historias de mi madre y sus alumnitos

Voy caminando con mi madre, paseamos por el festival que se hace cada año en el pueblo. El sol pega en la tierra como si le diera una cachetada a cada instante. Todos están ahí, pendientes de la fiesta. Adolescentes se sienten libres y andan solos, familias recorren la feria y compran cositas. Los puestos de comida ya están listos, el humo y el aroma a choripán abundan. Nosotras seguimos caminando, pero de repente una niña de unos seis años viene corriendo de frente, la distingo y me ocupo de esquivarla. Sigo caminando y hablando, pero al tercer paso me veo hablando sola. ¿Y mi madre? Me doy vuelta y las veo, se están abrazando. ¡Esa niña de seis años me arrebato a mi mamá en un abrazo! Me pongo celosa, lo disimulo. Espero, las miro. Ellas se despiden, mi mamá y yo seguimos hablando.